Much more than sushi

Aujourd'hui, je voulais te parler de musique. Ou plutôt, non. C'est presque l'inverse. C'est la musique qui m'a demandé de te parler d'elle.
Je sais, dit comme ça, cette phrase peut te conduire à émettre de forts doutes quant à la clarté de mon esprit. Mais je t'assure, elle s'est montrée particulièrement insistante et persuasive.

Tout a commencé par la lecture de Corps et âme de Frank Conroy. On y suit Claude, petit enfant esseulé et sans amour qui découvre fortuitement son don pour le piano. Sa vie entière va en être bouleversée. Parti d'un appartement en sous-sol sombre et crasseux, il va bien sûr devenir riche, célèbre et maître dans son art. Ce n'est pas exagérer le trait que de résumer ainsi les 25 et quelques années de vie qui nous sont narrées.
Il y a un peu trop de bons sentiments à mon goût : cette prédisposition va facilement lui ouvrir bon nombre de portes, du voisin mélomane qui lui donnera des cours gratuitement à celle d'une riche héritière, en passant par les plus grands maestros de l'époque. Même si le travail est loin d'être absent de cette vie, le tout est un peu trop "fabuleux".

J'aurais donc pu arrêter ma lecture très vite.

Ce fût infaisable. La musique m'a retenue. Happée. Subjuguée. Je n'avais jamais lu d'aussi belles choses sur la musique classique. Sur le jazz aussi. L'amour de l'auteur pour la musique et les musiciens est évidente et donne un souffle incroyable à ce récit qui évite ainsi l'écueil de n'être qu'une longue histoire de vie de plus.

A noter que j'ai également enfin compris ce qu'était la musique sérielle (certes, on peut très bien vivre sans mais moi, je me suis tellement cassé les dents dessus au Conservatoire que cela fût un réel soulagement).

A lire donc. Surtout si l'on dispose du gêne "music lover".

Mes deux autres rencontres furent plus émotionnelles encore.

C'est ainsi que le concerto pour clarinette de Mozart me sauta un matin en plein visage au détour d'un couloir de métro. Une joie intense m'a alors envahie. Le plaisir simple d'avoir droit à un pur moment de paix alors que tout semblait mal parti (matin, métro, monde, fatigue...).
Parce que je n'avais sans doute pas encore complètement compris, Mme musique dégaina son arme ultime : les valses de Chopin.

Encore le matin.

Encore "en traitre".

Dans la salle d'attente de Dr Who. Où je me suis bêtement retrouvée les yeux inondés de larmes (normalement, c'est plutôt pendant qu'on pleure, pas avant).

J'avais enfin compris. Cela faisait longtemps que je n'écoutais ne savourais plus de musique classique (ou baroque, ou médiévale ou même du jazz, en gros autre chose que du rock et de la pop). Mon corps et mon esprit me la réclamaient désespérément.

A peine rentrée chez moi, je lançais donc mes disques à la chaîne.

Ce fût comme passer un baume apaisant sur des piqûres de moustiques :  tu peux vivre comme ça, la gêne n'est pas immense, le soulagement n'en est que plus apprécié !

Du coup, il y a tout plein de musiques par ici.

D'abord, un  extrait des morceaux cités dans Corps et âme. Ils donnent une bonne image de l'atmosphère de ce roman. Puis les deux morceaux qui me bouleversent (en bien ou en mal, peu importe, ils me montrent que je suis vivante, c'est ça l'essentiel) à chaque écoute.

La recette du jour vient, quant à elle, d'une impulsion soudaine. En train de trier mes premiers radis de l'année, je n'ai pas eu le cœur de jeter les belles fanes vertes qui s'accumulaient devant moi.

Google étant mon ami, il m'a donné de belles solutions sous la forme d'un pesto de fanes de radis, qui est venu très agréablement rehausser des pommes de terre rôties (page 134 du numéro de printemps de Sweet Paul Magazine).

Pesto de radis et pommes de terre rôties

Pour un petit pot de pesto

Les fanes d'un bouquet de radis

5 cs d'huile d'olive

1 gousse d'ail

40 g de parmesan

Laver soigneusement les fanes. Les déposer sur du papier absorbant et laisser sécher à l'air libre. Terminer en tapotant avec une autre feuille de papier absorbant.

Les équeuter et les déposer dans le bol d'un mixeur avec la gousse d'ail émincée. Lancer le robot et ajouter peu à peu l'huile d'olive. Terminer avec le parmesan et mixer jusqu'à obtention d'une consistance bien crémeuse. Goûter et ajouter éventuellement une pincée de sel.

Pour les pommes de terres, c'est on ne peut plus simple.

Préférer une petite variété, type rates. Bien les laver, sans hésiter à les brosser afin d'enlever toute trace de terre. Les déposer dans un plat à gratin et arroser d'un filet d'huile d'olive. Assaisonner avec un peu de fleur de sel avant d'enfourner à four chaud (environ 220°C). Les pommes de terre sont cuites quand la pointe d'un couteau s'enfonce sans difficultés dans la chair. Ne pas hésiter à les passer quelques instants sous le grill en fin de cuisson.

A la sortie du four, napper immédiatement de pesto de radis et déguster.
pesto, radis, pommes de terre

NDLR : Et ne viens pas m'accuser de parisiano-centrisme, tu seras gentille. Cette étude ethno-consumériste est le fruit d'une expérimentation poussée en des lieux extrêmement diversifiés.

A tel point que j'en viens même à penser que les magasins bios, où qu'ils soient, constituent un seul et même univers parallèle, avec ses propres us et coutumes, sa population autochtone et ses réseaux de communication internes.

Un jour, des hommes verts sortiront de ces réduits exigus et torturés, et dirigeront le monde, un brin de graine germée d'alfalfa coincé entre les dents ! 

Ou de persil.




Pour 4 personnes 

2 beaux bouquets de persil plat
2 gousses d'ail
3 cs d'huile d'olive
le jus d'un citron
sel

pour la purée de sésame
3 grosses cs de pâte de sésame
le jus de 2 citrons
1 gousse d'ail
1/2 verre d'eau
sel et poivre

Ces recettes sont tirées du roman Les liaisons culinaires, de Andréas Staïkos. Elles sont ici fidèlement retranscrites.


Retirer les tiges et hacher menu les feuilles de 2 gros bouquets de persil. Ajouter 2 gousses d'ail hachées très fin ou réduites en purée. Assaisonner avec 3 cuillérées à soupe d'huile d'olive pressée à froid et le jus de 1 citron, puis ajouter un peu de sel.



Précision personnelle
Bien veiller à hacher le persil au couteau ou aux ciseaux. Surtout pas au mixeur, à moins d'apprécier la bouillie de persil.

salade, persil, sésame, tahin, cuisine grecque 

Soirée moyenne, ambiance mollasse, je sens que tu m'échappes. 

Mon ventre se noue peu à peu, pourtant, ma conversation ne s'améliore en rien. L'inspiration s'obstine à me fuir. Alors, ni une ni deux, aux grands maux les grands remèdes. J'invoque ici et maintenant Gérard, le roi des rendez-vous foireux, et je te fais le coup de la panne. 

Un peu honteuse, certes. Je me raccroche à cet ultime espoir d'attirer ton attention.

En pleine panne d'inspiration, je vais en profiter pour partager avec toi 2-3 passages du roman qui m'escorte actuellement dans le métro (d'ailleurs, pour mieux connaître mes nombreux compagnons, un détour sur la page Facebook du p'tit sushi s'impose) : Sexe et dépendances de Stephen McCauley. Objectivement, pas son meilleur roman (L'art de la fugue est un pur délice, je t'en parlerai à l'occasion) mais on y retrouve le ton pince-sans-rire et le regard à la fois acide et bienveillant de McCauley.

Je n'ambitionne pas de te raconter l'histoire par le menu. Sache seulement que nous suivons la vie en apparence bien rangée de Williams, 44 ans, maniaque du ménage. Qui a un mal fou à gérer sa vie sentimentale. Accessoirement, il pratique la profession détestable d'agent immobilier. 

Allez, petit florilège.

"Je trouvais l'âge mur un peu difficile à vivre. La jeunesse optimiste se passe à se convaincre que l'on va incessamment se lancer dans des projets audacieux, courageux et importants, tandis que les années tranquilles de la soixantaine et plus se passent à se persuader que l'on aurait pu se lancer dans des projets audacieux, courageux et importants mais que, pour des raisons audacieuses, courageuses, importantes, mais floues, on y a délibérément renoncé. A mon âge, je dérivais encore dans les eaux froides de la semi-réalité, nageant d'illusion en illusion, croyant à chaque fois toucher la terre ferme."

[lors de la visite d'un appartement avec un couple de clients] 

"Elle fit coulisser la baie vitrée - typique des motels - et s'avança sur l'étroit balcon. Une brise tiède apportant l'odeur saumâtre de la rivière et le bruit de la circulation souleva sa jupe d'été au-dessus de ses genoux.

- Les gens ne se plaignent pas de cette circulation permanente ?

- Curieusement, non, répondis-je. La plupart des gens trouvent ça rassurant, ça les empêche de se dire qu'en définitive on est toujours seul.

- Comme lorsqu'on est marié, fit Samuel avec un sourire radieux, content de lui."

[A sa mère, 80 ans passés, qui vient de rencontrer quelqu'un]

"- C'est sérieux ? demandai-je.

- A notre âge, tout est sérieux. Deux semaines, c'est long pour une relation. C'est quelqu'un de très doux. Il s'intéresse à moi, me pose tout le temps des questions. Franchement, je n'aurais jamais cru trouver ça chez un homme. J'essaie de résister à la tentation de le rencontrer.
Il me fallut quelques secondes pour enregistrer la réflexion. Je demandai des éclaircissements :

- Tu veux dire que vous ne vous êtes pas encore rencontrés ?

- On n'a communiqué que par Internet et au téléphone jusqu'à présent. Je commence à devenir une excellente dactylo.

- Je croyais que tu m'avais dit que vous dîniez ensemble tous les soirs ?

- Chacun prépare son dîner, il m'appelle et on s'assoit avec le téléphone. Manger, bavarder. Il ne paye pas les appels longue distance, et on parle quelquefois pendants des heures. Tu sais, c'est bien moins stressant que de se retrouver face à face en se disant qu'on a de la nourriture coincée entre les dents."

Sur ce, je te laisse avec mes petits muffins banane et cacao. Discussion et recette virtuelle, la garantie totale de conserver sa dignité. :)

Muffins banane et cacao

Pour un cake ou une douzaine de muffins

170 g de farine
120 g de sucre roux
120 g de tofu soyeux (ou deux œufs)
80 ml de lait de soja
2 bananes
60 g de purée de noisettes
30 g de cacao
6 g de levure (environ un demi-sachet)

Pour une version sans œufs :
5 ml de jus de citron
1 g de bicarbonate de soude

(Le mélange des deux va provoquer une réaction qui va aider le gâteau à mieux gonfler.)

Préchauffer le four à 170°C.
Couper une banane en rondelles et la faire comporter au micro-ondes avec 2 cs de sucre pendant 2 minutes 30 à 600W.
Déposer la purée de noisettes et le sucre dans le bol d’un robot mixeur et bien mélanger. Sans arrêter le robot, ajouter le tofu, puis la purée de banane. Laisser tourner le robot jusqu’à ce que le mélange soit bien homogène et onctueux.
Tamiser la farine, la levure, le cacao et le bicarbonate de soude.
Dans un bol, mélanger le lait et le jus de citron.

Dans un saladier, mélanger l’appareil à la banane avec 1/3 du mélange farine-cacao. Puis la moitié du lait. Mélanger. Ajouter le 2ème 1/3 de la farine. Mélanger. Verser la 2nde moitié du lait. Mélanger. Terminer en ajoutant le 3ème tiers de farine.

La pâte va un peu mousser : c’est une réaction normale, conséquence de la rencontre du jus de citron et du bicarbonate de soude.

Répartir dans un moule à cake ou de petits moules individuels. Couper la 2nde banane en rondelles et les déposer sur le dessus des gâteaux.

Cuire 40 minutes pour le cake, environ 30 minutes pour la version réduite.

muffins, cacao, banane, purée de noisettes, cake

Il y a quelques temps de cela, je me suis inscrite au challenge Murakami proposé par Le vagabond des étoiles. Mon premier challenge littéraire. Un évènement. 
Un choc aussi. 
Mais comment font-elles toutes, et tous, pour lire autant ?!? Plusieurs livres par semaine. Plusieurs intrigues en parallèle. Avec un recul et une appréciation partageable. 
Ces bibliophages ne dorment donc jamais ?
Pour les suivre, faut-il disposer d'un gène particulier ou bien suivre une fois l'an un stage intensif en pleine jungle birmane ?
Moi aussi je veux dévorer, me régaler, être subjuguée 3-4 fois par semaine ! Alors, pitié, Lords of the Books, si vous passez par là, soyez pas égoïstes, partagez votre secret.

Bref.

C'est pas tout ça, mais c'est que j'ai un challenge sur le feu moi. Je te pose le contexte tout de suite : je ne vais pas gagner. Le lièvre et la tortue, c'est beau, c'est moral, mais c'est une grosse arnaque. Surtout quand la tortue a déjà plusieurs mois dans la vue. Seul le plaisir me motive (m'enfin, si jamais il reste un exemplaire de 1Q84 (le futur nouveau roman de Murakami) à la fin de ce périple, je peux généreusement l'accueillir...)


Bref number 2.

J'ai débuté cette nouvelle expérience avec La Ballade de l'impossible. Sûrement une question de contexte (ce roman vient d'être adapté au cinéma). Parce que Murakami H., je le côtoie depuis tellement d'années, que j'aurais pu commencer par n'importe lequel de ses romans. Ma dernière 'ballade' devait dater de 4 ans environ. Et c'est de ça dont je veux te parler. Pas du roman, car tu trouveras sur le net une foultitude de critiques et résumés. 

De ces retrouvailles un peu étranges.

Ma mémoire me disait qu'il s'agissait de l'histoire d'un homme qui, au sortir de l'adolescence, doit affronter le suicide de sa petite amie. Suicide qu'il va essayer de comprendre tout au long du récit. 

Ma mémoire est pourrie.

Les suicides sont bien là, le héros pré-adulte aussi. Mais ce que l'on suit, c'est sa lutte face aux douleurs de la vie, son cheminement vers ses propres solutions, aussi bancales soient elles. Le suicide en question ne survient qu'à la toute fin. Étonnant comme les souvenirs se restructurent, se cristallisent sur un fil du récit en laissant de côté des dizaines de sentiers.

Par ailleurs, j'ai ressenti un sentiment très nouveau. Une envie de refermer le livre dès la première page. Trop de noirceur. Trop de souffrance contemplée. Trop de passivité.
Voilà ce qui m'est venu à l'esprit ce matin-là dans le métro, quand Watanabe et moi nous sommes de nouveau éprouvés. Et puis... 
J'ai mis de côté mon impatience chronique et mon identification outrée. Murakami m'a prise par la main. Je l'ai laissé me conduire à travers cette année de vie entre deux âges, avec ses renoncements, ses atermoiements et ses douleurs. Ses très beaux moments aussi.









Pour 2-3 personnes


450 g de petits pois (surgelés, c'est teeeeellement plus pratique)
1 cs de yaourt au soja
1 bonne cc de wasabi
1+1 cc de bonite


Mettre les petits pois encore surgelés dans une casserole et couvrir d'eau juste à niveau. Cuire 3-4 minutes. Retirer du feu et passer au mixeur plongeant.
Ajouter le wasabi et mixer encore. Ne pas hésiter à utiliser son petit doigt pour tester la virulence du mélange ainsi obtenu.
Ajouter la bonite, le yaourt et mixer une dernière fois.
Au moment de servir (version froide ou chaude, les deux sont bien), saupoudrer de quelques copeaux supplémentaires de bonite.



Suivant le temps et l'inspiration, j'ajoute quelques boulettes de riz ou tartines au tartare d'algues. Mais elles sont trop timides, elles ont fui l’objectif.

Murakami, R. et H.

[Attention, billet avec de vrais bouts de trucs sérieux dedans, et sans une once de cuisine]

J'ai bien failli m'étouffer avec ma tartine aux fraises ce matin (je suis une fille, je mange des fraises, de la salade, des graines et bois du jus de papaye). A peine levée et engagée sur le long chemin de la métamorphose marmotte petite travailleuse dévouée, qu'un gugusse me dit que je devrais avoir honte de moi. 

Hey !! Reste poli steuplé, je t'ai rien fait moi. On ne se connaît même pas d'abord.

C'est qu'il s'obstine en plus. Il développe, argumente même. Personne ne l'interrompt. Au contraire, j'entends les "Oh oui, il a bien raison, comme il parle bien" qui transpirent à travers les ondes (faut peut-être que je te précise que j'écoute la radio, ça posera mieux les choses).

Il enchaîne...femmes et entreprise, méritocratie, méchantes Norvégiennes, blablabla....

Puis, 30 secondes plus tard, le Môssieur a fini sa démonstration, toute en finesse et source d'une grande fierté pour lui : je le sens au petit sourire dans sa voix. Il s'en retourne chez lui (ou à son bureau, tous les spécimen de son genre ne sont sans doute pas des flemmards, pis on va éviter la diffamation gratuite), pépère, me laissant hargneuse et dépitée, la tartine à la main, une goutte de fraises élégamment étalée sur le menton. 

Apprends ça ma fille : même bouffée de colère, touchée dans ton intimité, tu dois savoir rester dis-tin-guée. Parce que justement tu es une fille, une fleur, un élément de décoration sans pareil.

Qu'a donc dit ce fameux mâle alpha ? Tout simplement qu'il est humiliant pour une femme d'être promue parce qu'elle est une femme. 

Alors que de ne pas l'être pour la même raison, ce ne l'est pas, visiblement ! 

Ben non, suis-je bête. C'est la norme, donc la coutume, donc La Vérité. Le reste n'est que mise en danger inutile de notre bonne vieille culture qui aime tant les femmes (pour t'en convaincre, va dire bonjour à Serge Lama, Michel Sardou et aux autres grands poètes de notre temps). 

Le débat est clos. 

Je m'en vais enchaîner mes 12 heures de taff, avec cette sale idée en tête : être une femme, c'est humiliant.

Pas de recette. Mais deux livres que je te recommande vivement. 

Féminin-Masculin, la pensée de la différence de Françoise héritier et La Servante écarlate  de Margaret Atwood. 

Le 1er est un livre d'anthropologie mais se lit très bien. On est loin du livre savant et abscons. Par l'exploration des cultures, Françoise Héritier y démontre que ce que nous prenons pour la "nature", qu'elle soit féminine ou masculine, n'est en fait qu'une construction culturelle. Variable et donc modifiable.

Le 2nd est un roman d'anticipation. Terriblement efficace tant on sent que l'on pourrait, pour presque rien, basculer dans la société totalitaire qui y est présentée. Une société hiérarchisée à l'extrême, en réaction à notre culture hyper-sexualisée.

Et va faire un tour là, là et là, c'est bon pour c'que t'as. :)

"Le lendemain, personne ne mourut. Ce fait, totalement contraire aux règles de la vie, causa dans les esprits un trouble considérable, à tous égards justifiés [...]. Jusqu'à minuit très exactement du dernier jour de l'année, des gens acceptèrent encore de mourir dans le plus fidèle respect des règles, tant celles se rapportant au fond de la question, c'est-à-dire à la fin de la vie, que celles concernant les multiples modalités que revêt habituellement le fameux fond de la question avec plus ou moins de pompe et de solennité quand survient le moment fatal."

C'est ainsi que débutent Les intermittences de la mort, de José Saramago. 


Un jour, dans un pays indéfinissable, personne ne meurt. Le grand fantasme de l'humanité se trouve enfin concrétisé. On pourrait s'attendre à une succession d'explosions de joie, et le récits de vies consacrées au plaisir sans fin. Mais non. Car, si l'on ne meurt plus, l'on continue de vieillir, de se blesser, d'être malade, agonisant, moribond. Et c'est alors que tout s'effrite. 

D'abord l’Église (plus largement, l'ensemble des religions).

"Sans mort, il n'y a pas de résurrection, et sans résurrection il n'y a pas d'église".

Puis les entrepreneurs de pompes funèbres font faillite, les maisons de retraite débordent de résidents, les assurances vie ne sont plus d'aucune utilité...

José Saramago décrit minutieusement et avec un regard acerbe plein d'humour, une société qui doit faire face à un chambardement des plus conséquents. Où les plus incroyables solutions vont voir le jour, où chacun va révéler son pire côté. Ainsi, la maphia vient contractuellement aider l’État à "évacuer" les moribonds de l’autre côté de la frontière. Puis, organise le rapatriement des dépouilles.

Et l’État. Qui tente de sauver les meubles. 
Mais que faire face à la perspective d'une population toujours plus nombreuse, toujours plus âgées, où la bave au menton et l’incontinence deviendront la règle.

"...si nous ne recommençons pas à mourir, nous n'aurons pas d'avenir."

Je ne dévoilerai pas davantage l'intrigue de ce roman. Il faut tout de même savoir que le style de José Saramago est assez particulier : des phrases interminables, des dialogues sans point, sans retour à la ligne, où seules les majuscules indiquent le changement de locuteur. La première fois que j'ai lu ce roman, cela m'a déroutée, et je suis presque passée à côté de la force du récit. Finalement, je l'ai relu il y a peu. Cette fois, j'ai davantage été maîtresse des choses car l'absence de ponctuation, de structuration du récit permet en fait d'imprimer son propre rythme. J'ai dû restreindre ma tendance habituelle à dévorer les livres, à les lire en déséquilibre perpétuel. Et le livre s'est alors totalement révélé.


Une grosse première moitié de l'histoire est consacrée aux conséquences de cette grève de la mort.
La seconde révèle ce personnage central, et nous fait rentrer dans l'intimité de la mort. J'ai une préférence pour cette partie. Qui, dans le désordre, nous permet de surprendre les dialogues de la mort avec sa faux, de connaître ses petites habitudes.

"Nous apprenons ainsi que, contrairement à ce que tant de gens pensaient, la mort ne porte pas ses lettres à la poste."

Et même de la réconforter quand le sort s'acharne contre elle. Car, alors qu'elle a décidé de reprendre ses activités et d'ôter de nouveau leur vie aux humains, l'un d'entre eux va échapper à cette règle immuable et résister à la mort. Va alors commencer un magnifique pas de deux, la mort se rapprochant toujours plus de (son) l'humanité afin de comprendre cet homme musicien qui, contre toute logique, continue de vivre.


"Toi, qui t'étais habituée à pouvoir ce que personne d'autre ne peut, tu te voyais soudain impuissante, pieds et poings liés, avec ton autorisation de tuer numéro zéro zéro sept sans validité dans cette maison, jamais depuis que tu es la mort, reconnais-le, jamais tu n'avais subi pareille humiliation."


La mort est bien le personnage central, mais c'est la vie qui est le cœur vibrant de ce roman. Une vie qui parvient à passer entre les doigts de la mort grâce à ses petits moments de plaisir et de grâce.


N'aie pas peur des phrases sans fin, ce livre est une vraie réjouissance !

Pour rester dans la thématique, un plat qui réveille les papilles, où j'ai laissé parler mon envie du moment.

Pour 3 personnes


225 g de riz Arborio
75 cl de bouillon dashi
100 g de saumon fumé
1 échalote
1 petit verre de vin blanc sec
2 cs d'huile d'olive
2 cs de crème semi-épaisse
2 cc de wasabi


Faire le bouillon de dashi en diluant un demi-sachet de dashi (environ 3 g) en poudre dans 75 cl d'eau. A défaut de dashi, j'utilise aussi du fumet de poisson en poudre. Le maintenir au chaud.
Peler et émincer l'échalote.
faire chauffer un peu d'huile d'olive dans une poêle et faire blondir l'échalote.
Incorporer le riz à feu vif, et mélanger 2 minutes avec une cuillère en bois. Quand il est translucide, mouiller avec le vin. Laisser évaporer complètement en remuant, puis verser une louche de bouillon très chaud.
Poursuivre la cuisson à feu moyen, verser le bouillon au fur et à mesure qu'il est presque absorbé en remuant souvent.
Quand il ne reste qu'une louche de bouillon, ajouter le saumon coupé en petits morceaux. Puis la dernière louche.
Dans un bol, mélanger la crème et le wasabi (à doser suivant son goût et la force du wasabi utilisé).
Quand tout est absorbé, éteindre le feu et ajouter la crème au wasabi. Mélanger rapidement et laisser reposer 2 minutes à couvert.
Servir bien chaud.






En savourant du Chopin, tout comme la mort.

Une pluie ininterrompue depuis plusieurs jours. Une luminosité diurne plus que faiblarde et qui disparaît bien vite à peine l'heure du goûter passé... C'est une signe. L'ambiance est propice. Il faut que je te parle à nouveau de livres. 

Précisément des romans policiers d'Arnaldur Indridason, auteur islandais que j'ai découvert un peu par hasard. 
Comme beaucoup, on m'avait vanté les mérites des auteurs de polars nordiques. Je suis donc allée errer dans le rayon adéquat de mon libraire préféré, et c'est Arnaldur qui a gagné. Son nom m'a plu. Le 4ème de couv' aussi. C'était plié.

J'aime beaucoup traîner ainsi, sans but, dans les rayonnages. Avec cette impression que, finalement, c'est le livre qui m'a choisie et non l'inverse. Jusqu'à présent, je n'ai fait que de bonnes rencontres (d'ailleurs, j'aimerais bien savoir pourquoi ça ne fonctionne pas aussi bien avec les humains...!?!).

Mais revenons à Arni. 

Pour le moment, j'ai lu 3 de ses ouvrages. La Cité des Jarres, La Voix et La femme en vert.

Comment le résumer en quelques mots ? Ses livres sont des polars et pourtant, tu n'as pas l'impression de lire un roman policier. Ou pas que. Surtout avec La femme en vert.

Alors oui, il y a un cadavre. Présent dès le début d'ailleurs. On cherche le coupable, forcément. Mais ce n'est pas l'intrigue policière qui tient le récit. Ce sont plutôt les personnages. Leurs vies. Leurs peurs et interrogations. Les drames familiaux ou sociaux que chacun tente de dissimuler. La mémoire est au centre de tout. La manière dont elle se transmet, ou pas. Et dont chaque individualité se façonne autour d'elle.

Avec, en trame de fond, l'histoire personnelle du "héros", Erlendur, inspecteur de police efficace et tourmenté. Un homme bourru et solitaire qui devient fatalement attachant au fur et à mesure des récits et du dévoilement de ses failles.

Chez Indridason, tu retrouveras également mon pêché mignon : la double narration, l'imbrication de deux récits (ou plus, notamment chez Margaret Atwood, Ze Queen en la matière) qui évoluent en parallèle, tout en se rapprochant lentement mais inexorablement. Quand l'auteur maîtrise son affaire, c'est un réel plaisir.

Avec La femme en vert, le pari est plus que gagné. 

A sa lecture, j'ai de plus eu la surprise de découvrir un récit très fort, sans complaisance ni pathos larmoyant sur la violence domestique.

Du vrai et beau roman noir. 

Logiquement, j'aurais dû accompagner ce rapide billet d'une recette islandaise. Mais, grand trou noir. 
Et toi, dis-moi, tu y connais quelque chose à la gastronomie islandaise ?

Tu auras donc droit à de la courge spaghetti, façon Tombouctou. 

Je m'explique.

A l'origine, cette courge spaghetti devait être accompagnée d'une "sauce Alfredo" à l'ail. Au moment d'attaquer la bestiole, je réalise, stupéfaite, que j'ai oublié le parmesan. Impossible de faire une sauce Alfredo sans parmesan !!!

Je fouille alors dans mes livres et trouve une recette de nouilles soba au sésame dans un de mes favoris, Ma petite cuisine japonaise.

"Pas bête ça!"

Le parmesan a donc été avantageusement remplacé par de la purée de sésame.

Courge spaghetti au sésame

Pour 2 personnes

1 petite courge spaghetti

20 cl de crème épaisse

3 gousses d'ail

3 cc de purée de sésame

huile de sésame

gomasio (mélange japonais de sésame et de sel)

Cuire la courge dans un grand volume d'eau à petit bouillon pendant 3/4 d'heure environ, jusqu'à ce que la lame d'un couteau pénètre facilement dans la chair.

La poser sur une planche et la couper dans le sens de la longueur, pour obtenir des fibres plus longues, comme des spaghettis. Enlever les graines et défaire délicatement la chair à l'aide d'une fourchette. Réserver les "spaghettis".

Éplucher l'ail et l'émincer. Dans un petite casserole, faire chauffer 1 cs d'huile de sésame et faire blondir l'ail. Sur feu doux, ajouter la crème, puis la purée de sésame. Bien mélanger.

Réchauffer les "spaghettis" si nécessaire, les mettre dans un plat creux, ajouter la sauce et mélanger délicatement.

Servir immédiatement, après avoir saupoudrer de gomasio.

Avec les restes de chair (au contact de la peau), j'ai improvisé des mini-muffins sucrés avec des noisettes et du chocolat. Ils n'ont pas fait un pli mais la recette mérite d'être améliorée avant que je ne te la livre.

A l'origine de ce blog était une envie, toute bête : partager ce qui me nourrit au quotidien, la cuisine et la littérature (si tu es nouveau, ou pas, tu peux retourner sur mon premier billet pour constater l'étendue de mes ambitions). Et, dans l'idéal, parvenir à combiner les deux.  Ce qui me conduit à lire tout de travers, à la recherche d'un plat, d'une recette, d'une quelconque référence à la nourriture. Pour l'instant, seul Kitchen a répondu à mes attentes (je te l'accorde, c'était facile). 
Mais, pendant ce temps, je continue à lire et à relire. Pour le plaisir de la découverte. Pour la joie des retrouvailles. Voici quelques représentants de ma bibliothèque, qui se marient fort bien avec l'ambiance estivale.